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    所以他一直绷着。

    绷了快二十年。

    可现在，绷不住了。

    他把第三支香也点上了，三炷并列，火光映在他脸上，一闪一闪。他低声说：“孩儿不知道该往哪走。打也不是，不打也不是。师父说不能破封印，我知道他是为大局。可我站在这儿，脚下踩的是兄弟们的血，眼前是姚德邦的老窝，我……我真想一把火烧了它。”

    他说着说着，嗓音哑了。

    “可我又怕。”他承认了，“怕我一冲动，放出了更坏的东西。怕我报了仇，却害了更多人。我……我不想再让别人家的孩子，也像我一样，蹲在井里等雪化。”

    香烟缭绕，气味渐渐浓了。

    他不再说话，只是伏在那里，任思绪飘着。

    画面一个个冒出来：母亲推他进井时的手，那只手上有茧，指甲裂了口；父亲倒在门槛上的样子，后脑勺流着血，眼睛还睁着；还有那天在茅山门口，他跪着，雪落在肩上，三天三夜，没人理他，直到清雅道长走出来，看了他一眼，说：“进来吧。”

    那些事都没过去。

    它们只是被他压在底下，一层层盖住，像埋棺材那样，填土、踩实、种草，假装什么都没发生。

    可今天，他不想埋了。

    他想看看它们还在不在。

    他慢慢抬起头，看着三炷香。火光微弱，烟却升得稳，笔直地往上走，穿过帐顶，仿佛能通到天上。

    他忽然想起小时候听过的说法：人死了，魂还在亲人身边转。你不找它，它也不敢靠近。你一焚香，它就知道你在叫它。

    “你们要是还在，”他轻声说，“就给我句话吧。”

    说完，他闭上眼。

    不是入定，也不是睡。就是 letting go。让自己松下来，不再算计下一步怎么走，不再想敌人有没有埋伏，不再纠结要不要强攻。他就这么坐着，听着自己的呼吸，闻着香火味，等着。

    不知过了多久。

    帐子里的温度好像变了。不是冷，也不是热，是一种说不出的静。他眼皮底下有些光，不是灯火，也不是天亮，像是从里面透出来的。

    他发现自己站在一片雾里。

    脚下是虚的，踩不实。头顶也没有天，灰蒙蒙一片。四面八方都是白，浓得看不见手。他试着走，腿像陷在泥里，抬不起来。想喊，嗓子像被堵住，发不出声。

    这不是梦。

    至少不像平常的梦。

    他认得那种感觉——梦里打架，拳脚都有力。梦里跑路，风刮脸。可这地方，连风都没有。他就像被装进了坛子，密封了，只剩一口气吊着。

    他忽然明白了。

    这是“障”。

    不是墙，不是阵，不是机关陷阱。是心障。

    他这些年走得太急了。一路杀过来，眼里只有姚德邦，心里只想着报仇。他以为只要杀了那人，一切就结束了。可现在，他发现路没了。命令下了，不能动手；兄弟们信他，可他也怕带错方向；师父拦着他，他知道是对的，可他又不甘心。

    他卡住了。

    就像现在这样，动不了，叫不出，连呼吸都费劲。

    他站在雾里，忽然笑了下。

    “操。”他说，“还真挺像回事。”

    然后他跪了下来。

    不是求，也不是怕。就是觉得——既然走不了，那就跪吧。反正从小到大，该跪的都跪了。跪仇人没见着他，跪师父求进门，跪父母坟前烧纸。这一跪，也不差这一次。

    他双膝落地，俯下身，额头贴在虚无之上。

    “我不知道怎么走。”他说，“你们要是知道，就说一声。我不求你们帮我杀人，不求你们显灵降灾。我就想知道，我现在……还能不能往前走一步。”

    话音落下的瞬间，雾中裂开一道缝。
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