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    仿佛什么都没发生过。

    只有那微微发凉的空气，还在无声地诉说着主人方才的离去——

    那凉意攀在桌案上、烛台上、椅背上，像一层看不见的薄霜。

    然而，他们谁也没注意到——

    偏殿高耸的殿脊阴影里，一双眼睛正如鹰隼般冷冷注视着这一切。

    那目光透过瓦片的缝隙，带着捕猎者的耐心与戏谑，锁定了这出戏的落幕。

    捕猎者不会在猎物还没走远时就亮出爪子。

    他只需要看见，记住，然后等。

    黑暗中，朱樉嘴角轻轻一挑，勾起一抹玩味的弧度。

    那弧度里藏着三分讥讽、三分意外，还有四分猎人发现猎物时的兴奋——

    兴奋是凉的，不烫手，像握住一块冰，你知道它总有一天会化，但此刻握着正好。

    他整个人隐在飞檐兽首的阴影里，像一尊毫无生气的石雕——

    只有手里那枚羊脂白玉雕成的螭龙佩，还在被他漫不经心地把玩。

    龙睛处镶嵌着两颗细小的红宝石，在稀薄的月光下若隐若现，像沉睡的野兽半睁的眼睛。

    玉佩在他掌心翻了个身，温润的玉面贴着他的皮肤，被他的体温捂得微微发烫。

    朱樉出现在长沙城，不是偶然。

    半个月前，他接到了一封密信——

    信上只有八个字：“於琥之死，与北元有关。”

    他没有署名，但那个笔迹他认得，是金陵城里一个不该还活着的人写的。

    他花了三天时间决定要不要亲自来一趟。

    又花了三天时间安排。

    没有人知道他来了。

    连他自己的心腹都不知道。

    他像一滴水落进了一条河，融进去就再也找不到了。

    这半个月里，他像一只猫一样潜伏在潭王府的暗处，看着朱梓在白天扮演一个暴躁的王爷，在夜里扮演一个失眠的丧亲者。
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